Все говорят, мол, мир сошёл с ума.

А я не верю, знаешь, я не верю.

Скулит щенком голодная зима,

Перебирая лапами за дверью.

Прогноз погоды – словно некролог,

А на душе весна уже созрела.

Лишь томный снег, как в древности пророк,

Пророчит с неба скуку то и дело.

Хрустит мороз под минус сорок пять,

Маячит грусть в окошечном проёме –

И значит одному вновь коротать

Остатки дня – того, что на изломе.

Приду на кухню, сяду у стола,

Махну грамм сто веселья из стакана.

Как мало нужно сердцу для тепла,

Как много нужно мыслям для обмана!

Привычка жить, день завтрашний столбя,

Со временем тускнеет понемногу.

Любимая, мне плохо без тебя!

Не мир, а я с ума сошёл, ей-богу.